ПОТЕРЯННЫЙ ДАР

Не важно, где или когда,
Художник жил один.
И вот решил он написать
Шедевр средь картин…
И вроде всё было вокруг:
И теплый дом, надёжный друг
И даже верная жена
Была прелестна и нежна.
И небо, сказка-синева,
И словно шёлк была трава,
И звон ручья, и пенье птиц,
И сотни глаз, десятки лиц.
Их тысячами он писал
И все так хороши…
Но кто-то вдруг ему сказал:
«В картинах нет души!»

Как гром средь солнечного дня,
Как молнии удар.
Он бросил всё, покинул дом,
Решив найти свой дар.
Забросив краски и мольберт
Он истину искал,
Забыв, что есть, чего уж нет,
Он разум потерял…
И обезумев от тоски
Художник зарыдал –
Имел он дар, но злой язык
Важнее дара стал.

И холст он взял, и взял он кисть,
Но лист пустой, а жизнь как лист…

Мораль сей басни такова:
Нам в жизни нашей иногда,
Бывает, не всегда важна
Ни друга верного рука,
Ни неба синего канва,
И даже верная жена
Бывает тоже не нужна…
В придачу с домом, пеньем птиц,
Круговоротом глаз и лиц…
Когда художников порывы,
Словами критиков унылых
Про смысл и поиски души,
На нет, все могут извести
Лишить покоя, веры, сна
Ума и дара иногда….
И обезуметь от тоски
Услышав злые языки…
Мольберт оставить, лист и кисть,
Забыть про радостную жизнь…
Но помнить нужно нам всегда,
Что в жизни побеждает тот
Кто знает, что собака лает, иногда,
А караван по прежнему идет…

А я мораль узрел в другом:
У каждого своя дорога,
Художник дар имел от Бога,
Но оказался дураком.
Пошел он истину искать,
Глупца услышав изречения.
Жизнь превратил свою мучения
Вместо того, чтобы писать
Волшебной кистью по холсту,
За дар благодаря природу,
Рождать пейзажей красоту...
Так нет же, выслушав урода,
Он потащился на край света
Искать от истины ответа.
Но так его и не найдя
Природы глупое дитя
В конце-концов вернулось к дому,
К себе в родимые края.
А там уже все по другому:
И жизнь как-будто не своя,
И дети сами повзрослели,
И мать уж ходит ели-ели...
И женушка не дождалась -
Во власть другому отдалась.
Который, хоть и не художник,
А так, бездарщина, сапожник.
Зато при бабках и не пьет,
Ее хоть редко, но ...бёт;
В постель ей завтраки приносит,
Буквально носит на руках...
Такой на произвол не бросит,
Из-за фаната-дурака.
...В их доме тишь да благодать.
Чего еще жене желать?
И понял странствующий художник,
Вдруг оказавшись неудел:
Пока там жил как подорожник,
Здесь потерял все, что имел.

Отсюда, братцы, и мораль
(Уж за банальность извините):
Зачем ходить в чужую даль?
Талант в отчизне проявите.
С людьми делитесь своим даром
За деньги или так - задаром.
Уверен счастлив будет тот,
Кто истину в себе найдет.
Желание странствий, как похмелье,
Проспись - само собой пройдет.

В ожидании будущего...
Цените настоящее...
Потому как завтра оно превратится в безвозвратное прошлое.