RЕ: GАRRI

Привет, коллега по перу!
Твои стихи тебя прославят!
Твори, и может быть в миру
При жизни памятник поставят.

Да, GАRRI, пишешь ты нормально!
Твой монолог в стихах прекрасен,
Но не во всём я с ним согласен...
Мой друг, ты слишком уж банально
Воспринимаешь дар богов!
Ну согласись, в тени веков
Поэты были и похлеще,
Чем мы с тобой - такие вещи
Творили на одном дыхании!
Порою сидя до утра,
Скрипящим почерком пера
Писали нам свои послания...
А где сейчас поэты те?
Ну, то есть, где теперь их души?
Они в загробной пустоте?
В воде? На воздухе? На суше?
А может их и вовсе нет?
Возможно, что устроен свет
Совсем не так, как видим мы
И как его воспринимаем.
Имея скудные умы,
Мы до конца не понимаем
Всей сути нашего бытия.
Уж очень сомневаюсь я,
Что каждый думает при жизни
О чистоте души, о ближнем,
О том, что после смерти будет,
О том, куда уходят люди,
Когда приходит их черёд...
Чуть забегая наперёд,
Скажу, что сам я свято верю
В реинкарнацию природы
И в то, что за гранитной дверью
Ждут нас очередные роды.
Земле оставив тленный прах,
Мы будем жить в иных мирах...
Веками спорили об этом.
И до сих пор не умолкает
Тот спор, но я вернусь к поэтам:
Зачем они стихи слагают?
Зачем упорно столько лет
Увековечивают бред?
Ведь в жизни, что мечта у многих -
Тех, кто имеет руки, ноги -
Богатство, власть, карьера, слава...
Никто не думает о главном.
Так, пребывая в кураже,
Мы забываем о душе.
Живем в кругу своих проблем,
Придуманных самими нами.
Придет пора лететь в Эдем,
А крылья связаны узлами.
И те узлы не развязать,
Не разрубить мечом Дамокла,
И душу в Небо не поднять -
Она от слёз своих промокла,
А благодати божьей свет
Растаял в суете сует...

Вот жил, к примеру, человек,
Не важно, русский или грек,
Француз, еврей или хохол
(Опустим возраст, вес и пол).
Он был такой же как и все.
Не бедно жил и не богато.
По чёрно-белой полосе
Со всеми вместе шёл куда-то.
Нормально ел и в меру пил,
Работал, денежку копил,
Купить мечтая чёрный "бумер" -
Купил, потом вдруг взял и умер...
Вполне обычные дела,
Ведь цель достигнута была.
А что после него осталось?
В могиле тлеющее тело
Да некролог? Какая жалость!
Поэт - совсем другое дело.
Он будет жить в своих стихах,
В читателя воображении.
И честь его, и дух, и прах
Достойны будут уважения.

Но не для этого пишу я
Свои рифмованные строки -
Порою мысль, во мне бушуя
И обретая смысл глубокий,
Стихами рвётся на свободу,
Желаемая быть воспета
Достопочтенному народу
Душевной лирикой поэта.

Напрасно, GАRRI, ты решил,
Что все творцы одной породы.
Не продаётся за гроши
Талант, ведь это дар природы.
Да, может в чём-то ты и прав.
Я рифмоплёт и словоблуд,
Имею слишком гордый нрав,
Зато не бездарь и не плут.
Не сочиняю, слава Богу,
Стихи, похожие на хокку.

Так что имей ввиду, поэт,
Со мной тягаться смысла нет.
Я даже думаю стихами!

Аnаtom Pavеl. Всем привет!